Si alguna vez te dije amor cosas injustas

Si alguna vez te dije
que de tu amor yo estaba harto,
si alguna vez en un momento de enfado
de tus palabras me burlé, 
y si en ese instante infame
no supe o no quisé insinuarte
que eras un amor más allá del amor,
un amor por encima del culto del nexo que nos une,
un amor, más allá del juego siniestro
de las palabras odiosas.
Si alguna vez te dije cosas aciagas,
te mentí.
Porque eres un amor que no necesita epítetos,
ni exigencias.
Un amor no sometido
a los destellos de la vesanía o el remordimiento,
no se trata, ni lo pretende esta poesía, 
de decirlo todo o callar.
Y es que solamente eres un amor para estar juntos, 
aunque a veces deseara no estarlo,
un amor para todas las primaveras y veranos.
Para todos los otoños e inviernos.
Un amor para abrir los ojos.
Y quizás también para cerrarlos.

Tú que eres

Tú, que eres la expresión de mi piel,
la extensión de mi alma.
Tú, prolongación de mi cuerpo, 
mitad de mi ser.
Tú, guardiana de mis sueños, 
de mis pensamientos.
Tú, dueña de mis palabras, 
música infinita de mis versos.
Tú, que surcas mis trazos 
que siembras con tus manos tierras fértiles en mi pecho.
Tú, mi mar bravío de caricias que ahorgan,
de inmorales fantasías que buscan mi desnudez,
Tú, oleaje de fuego,
pasión que me seduce con sólo rozarme,
candor que llena mi boca de besos.
Tú, toda brazos, piernas, manos y labios.
Tú, locura que navega desde mis hombros hasta mi vientre,
de mis pies a mi cintura,
de mi ombligo a mi cabello.
Tú, curvas a la medida de mis líneas, 
molde de mi dedos,
sublime comunión de dos almas,
eco de ese gemido que nos une en un mismo suspiro,
Tú, mi misma lengua,
Tú, el acompasado latido.

Página número 15 del diario del poeta solitario

Querido diario:

Hacía meses que no me reunía contigo. He estado demasiado ocuapdo buscando la felicidad y viajando hacia el país de los sueños. ¿Sabes? Conocí a la mujer perfecta, después de tantos años esperándola. Para castigarla por haber tardado tanto, me enamoré de ella. Es maravillosa, me da miedo que lo sea tanto. Tan perfecta como los poemas de amor que escribe para mí. Acabo de escribir unas palabras en mi blog dedicadas a ella, en estos años de su ausencia, parece que he aprendido a escribir. Ya no leo la prensa nunca. Aborrecí las noticias que traen los periódicos cada día, porque cuando los leía era una agonía continua de rabia y frustración. Además, ahora, vivo solo para ella, y no quiero que se enfade conmigo, es demasiado susceptible, tiene demasiadas dudas. Yo, amigo diario, no he aprendido nada. Actúo igual que lo hacía antes, tal vez soy demasiado sumiso. Siempre he tenido miedo al conflicto. Un trauma que jamás superaré. Se lo debo a mamá.

Todos los días enciendo el ordenador a las nueve de la noche. Estoy enganchado a esos foros de literatura donde se escribe y se comenta sobre poesía, en realidad es mi única adicción. Escribo cosas casi ausente, mientras pienso en ella, y no sé muy bien en realidad lo qué pongo. A ti no te puedo engañar, solo escribo para que me lea. Pero nunca dice nada.

En mi despacho he puesto dos librerías nuevas más y las he llenado de libros que he comprado de segunda mano; de esos que se venden al peso. El saber ocupa mucho espacio, pese a lo que dicen. Así, mi casa es mucho más que un hogar vacío y trsite, más que una casa bonita en una urbanización en mitad de la naturaleza. No echo en falta nada, sólo pienso en cómo sería mi vida con ella, y bueno, también me pregunto para qué he existido. No sé, querido diario, no veo su cara hace mucho tiempo, pero sí una sombra preciosa en forma de mujer en la pared. Creo que voy a enloquecer. Acabo de redactar una carta, por si acaso, por si tomo una decisión definitiva antes de haberla tomado. Ya me entiendes. 

Voy a sacar a mi perro a dar su paseo diario, me voy a marchar por la puerta y quizás no vuelva. Creo que ella no se merece esto. Es una buena persona. Tiene alguna arista, eso sí, es mudable de ánimo e imprevisible. Sé que lo pasa mal. Pero, es que ya no sé como acertar con ella. Sí, querido amigo de páginas abiartas a mis reflexiones, es la-imaginaria-mujer-casi-perfecta, no me cabe duda, y ha estado estos días rondando por mi cabeza. Por lo que me han entrado las dudas también a mí. Ya ves, todo se contagia. No lo niego.

Y es que cuando vuelvo a casa ya no me reconozco en los espejos y eso me está afectado mucho. Tengo que volver a encontrarme. No sé si mi sitio está con ella. ¿Tú qué crees, Diario?

Vivimos tiempos revueltos

El mundo está revuelto, cada día mueren personas de hambre, por falta de recursos sanitarios o víctimas de la violencia. Mueren en accidentes de tráfico, mueren en nombre de estúpidas e intolerables creencias religiosas. Todo esto nos recuerda la fragilidad y la vulnerabilidad del ser humano, y lo absurda que es a veces la sociedad.

Vivimos ajenos a la verdadera belleza de la existencia, para encontramos en su caso con la injusticia, con el dolor, la rabia y el miedo a lo que es en esencia algo natural; existir. Me da pena el sufrimiento que esto genera, la incertidumbre de saber que no conocemos la realidad de hacia dónde vamos y el dolor que genera todo este caos evitable.

Creemos aún hoy, por desgracia, que cuando la palabra era silenciada en otros tiempos, de forma legal, con penas de todo tipo, era más fácil dilucidar la verdad. ¡Qué ignorantes seguimos siendo! Cuando alguien está dispuesto a acabar con la verdad al precio que sea, es obvio que está potenciando la mentira, y que esta solo le es favorable a él, como individiduo o como grupo. Porque ya ni siquiera se trata de si el otro piensa bien o mal, sino de que piensa diferente.

Y no nos esgañemos, ninguna generación, en ninguna época, ha tenido fácil pensar. Porque aquellos que han ostentado siempre el poder, político, económico, militar o religioso, jamás han deseado que nadie piense en el porqué de las cosas, so pena de que se desee ser perseguido, señalado y apaleado. 

En esta España nuestra, hace apenas cien años, la mitad de la población era analfabeta funcional. ¡Qué maravilla, qué comodidad para esos señoritos caciquiles que campaban a sus anchas! Hoy, sin embargo, hasta el hijo del más pobre tiene estudios, cuando menos, básicos. Y debería ser suficiente para no volver a caer en aquellos mismos errores, aunque no es así, porque esa otra España nostágica, obscura y rancia, quiere, ama, desea esos tiempos pretéritos en los que ellos eran la ley, la verdad y la palabra. 

Por eso, y porque mucha gente sigue siendo analfabeta en pensamiento, estos mediocres, tristes y melancólicos trasnochados, buscan lo que siempre tan bien se les ha dado, enfrentar a unos contra otros. En otros tiempos, eran los únicos depositarios de la palabra, las únicas autorizadas legítimas. Prácticamente los amos de todo. Y el pobre ciudadano de a pie, solo podía enterarse de las pequeñas cosas, con el boca a boca de quienes se jugaban el tipo para contarlas. Siempre ha habido cotillas.

Vivimos tiempos convulsos, y esta pandemia que sufrimos con el covid-19 se ha instalado en nuestras vidas para enseñarnos a luchar y convivir con una situación totalmente nueva, tanto en nuestro país como en el mundo entero, algo que no pasaba desde la II Guerra Mundial. Estamos sometidos a una fuerte tensión social y económica y las consecuencias todavía son inimaginables pero no es excusa para atacarnos entre nosotros, no es pretexto para difamar al contrario, no es justificación para sacar lo peor de cada uno, esto no nos da una coartada para hacer lo que nos de la gana. Ahora más que nunca hay que ser solidarios, hay que ser héroes, hay que ser equipo, porque solo unidos, el mundo dejará de ser ese lugar revuelto, y los tiempos serán menos convulsos.Algunos dirán que esto es comunismo, pues entonces será que soy comunista, pero ni siquiera me había enterado.

Se enamoró la luna

Se enamoró la luna de un gitano solitario y lo miraba desde desde arriba, allí donde los juncos se levantan altaneros a la orilla del agua, mientras su piel aceitunada brillaba bañada por el río y por la luz que ella le arrojaba. Ya está toda enamorada la luna creciendo en el cielo estrellado, grande, muy grande se está haciendo, para verlo más de cerca y poder acariciarlo. 

Y he ahí al gitano tratando de entender el porqué de los amores imposibles, analizando hechos que no entiende, bajo esa luna que lo deslumbra sin dar luz a sus dudas. Ese ser desbordado de preguntas, inseguridades, tristezas y amarguras.

Quizás no sea la luna a quien espera, tal vez, porque mira más allá de las estrellas, un amor soñado que se demora es lo que turba su esencia. Qué loco se siente ahora. Ajeno a esa luna que lo desea, buscando un campo en ese espacio tan cansado para descansar las  desilusiones y amarguras que su corazón asemeja. Llora la luna su pena. Llora el gitano la misma. Sus manos se juntan y sus dedos se entrelazan, no reza. Dramatiza.
Que ironía, un alma tan saturada de malas experiencias, buscando tener un encuentro donde las estrellas brillan, donde solo una es la buscada unión eterna.

Sí, luna, tú eres testigo de tal pecado de la manera más inocente, en tu profunda e inmaculada luz anacrada y moribunda. Dama blanca en una noche oscura, que mirando a su amado se desvanece sabiéndole perdido. No mueras hasta que el sol venga a recogerte. Que él recogerá los jirones de tu piel nívea apagando con su fulgor a todas las demás estrellas. Y quedará solo el gitano, herido e inerte.

¿Qué es la belleza?

Más allá de la expresión sensorial, se pueden considerar algunos aspectos abstractos y conceptuales como cosas bellas. Un poema puede ser destacado como un texto bello, lo que importa es qué se dice y cómo se dice, es decir, la belleza no está en el papel donde está impreso o en la pantalla del monitor donde lo leemos. La belleza está en la armonía de las palabras que lo componen.

Porque para los seres humanos la armonía y las proporciones adecuadas son siempre deseables. Lo opuesto es fealdad, que no causa placer, más bien descontento. Desde los principios de la historia de la humanidad, se ha intentado establecer una definición clara de lo que es la belleza, podríamos decir que es un concepto subjetivo, en orden a las experiencias e ideas de cada individuo, pero también es algo estandarizado, que responde a una serie de principios establecidos como tales.

Platón ya elaboró un tratado sobre la belleza tomando ciertas ideas pitagóricas, como armonía y proporción, y fusionándolo con la idea de esplendor. Para Platón, la belleza proviene de una realidad ajena al mundo que el ser humano no es capaz de percibir completamente. «De la justicia, pues, y de la sensatez y de cuanto hay valioso en las almas no queda resplandor alguno en la imitación de aquí abajo, y solo con esfuerzo y a través de órganos poco claros, les es dado a unos pocos, apoyándose en las imágenes, intuir el género de lo representado.»

Posiblemente, la realidad sea otro tema, es decir, que las cosas son bellas o feas según el ojo que las mira, o dicho de otro modo, la belleza es una experiencia subjetiva, que puede variar no solo de un individuo a otro, sino entre culturas y épocas. 

Kant distinguía entre dos tipos de belleza. La libre, natural y sin arreglos, y la belleza adherente, sujeta al juicio racional que espera encontrar en ella una serie de atributos según los cuales el objeto es considerado como bello.

Pero, ¿en verdad esto nos convence como explicación de la belleza? A mí no. Un ejemplo, un día le dije a una mujer lo guapa, lo bella que la veía, era la primera vez que yo hacía algo así, y ella era y es, para mí, la belleza. Sin embargo, por alguna razón, no me creyó, quizás es que es demasiado modesta, tiene poco asumida su gracia o, es que pasea su encanto sin ser consciente de tenerlo siquiera. También puede ser que desconozca la frase del filósofo Francis Bacon: «la belleza está en los ojos del que mira». En cualquier caso, la otorga y la siente uno mismo porque brota de los ojos que miran.

Triste payaso

Triste cuadro el que pinto al final de mi largo día,
tristes las noches que vivo, sin poder siquiera mirarlas.
Tristes versos los de esta poesía,
triste camino el mío, más propio de una ópera bufa.

Un viejo melodrama parece, que el viento trae a mi ventana,
solo por el precio de la fama,
o por haberte amado ayer.

Triste cuadro el que pinto, pobre payaso de circo,
al que mira atento el león, el león que sigue invicto.

Habito en el país de la luna oscura,
en mi solitaria habitación deshabitada gimo,
allí donde la más bella criatura, es la esperanza que sueño.
De olvido vivo y de olvido muero como planta en jardín dejado,
sabiendo que nadie quiere a quien a nadie ha amado.

¿Dónde está aquella inocencia perdida?
¿Dónde la venidera vejez negada?
Todo son lágrimas perdidas, todo horas desesperadas.

Sí, de olvido vivo y de olvido muero como flor finita delicada,
como Adán sin Eva,
como ave sin alas.
Sabiendo que nadie quiere al que a nadie ama.
¡No me lo repitas, alma!

Pero hoy lo he visto claro, he recapacitado.
Que cante mi espíritu como la alondra o el jilguero
con voz blanca o carmesí.
Que sea su sonido un torrente de voz clara y cristalina.
Delicada como el lirio,
alegre y triste como un violín gitano.

Porque ya no buscaré más tus formas fantasmales en mi almohada,
porque sin tenerte, te tenía,
porque sin hablarte, tú me hablabas.
Porque eras tú. 
Sí tú... ¡La primera estrella de la tarde!

Violencia verbal contra Iglesias y Echenique

Cuando hace ya bastantes años, en la facultad de CC. Políticas, nos enseñaban que, el fascismo es la doctrina que se caracteriza por la apología y el uso de la violencia y el autoritarismo, no pensé que un día no muy lejano lo vería campando alegremente por nuestras calles e instituciones. Lo había oído en boca de mi abuelo, que sí lo vivió, pero nunca imaginé que España involucionaría tanto como para tener que volver a escuchar cosas tan repugnantes como a las que hoy nos empiezan a acostumbrar algunos energúmenos desatados. Sólo el deseo represivo de la libertad que promueve la discriminación es capaz de algo tan abyecto. Estos fascistas representan el odio, los insultos y las agresiones. 

Imbuidos de una supuesta autoridad moral, que por supuesto no tienen y mucho menos  conocen, desprecian cualquier resultado electoral que no les favorezca a ellos, e intentan  cambiar desde la violencia y las injurias todas las decisiones de este Gobierno legítimo y democrático. Minorías intolerantes entre las que se encuentran Vox y algunos exaltados del Partido Popular.

Frases como estas al vicepresidente segundo del Gobierno, Pablo Iglesias, dedicadas por el concejal del PP en Novallas (Zaragoza) Eloy Valero, dejan claro cuál es su intención: “A ti lo mejor es pegarte un palizón y dejarte vegetal porque pegarte dos tiros es muy rápido, pedazo de mierda”, “a su madre le dio asco parirle”; o estas otras dirigidas a Pablo Echenique por el mismo personaje, “Eres un caracol baboso, arrastrado y cornudo”, “tendrías que estar agradecido a España por acogerte, cucaracha sin patas”; o esta, “pido todas las noches que cojan semejante infección de intestinos y páncreas que tengan que estar echando sangre por la boca y los oídos. Ojalá cuando pase esto los asesinen a la vista de sus mujeres e hijos”.

Este es el mejor ejemplo de lo que significa ser fascista, exaltación de la violencia, una de sus señas de identidad, amenazas, insultos vejatorios y falta total de resperto y humanidad. Si estas no son gravísimas ofensas, entonces que no vuelvan a decirnos que la ley es igual para todos, porque si hay raperos, cantantes e incluso gente sencilla acusados y condenados por menos, este borrico enloquecido, debería ser encerrado en un calabozo y con bozal, y tirar después la llave al océano para que no vuelva a ver la luz. Yo veo aquí ese misterio insondable de la crueldad humana, eso, o este exaltado tiene una descompensación de minerales en su bulbo raquídeo.

El Vals de la Sombras

He aquí mi sufrimiento sin razón alguna,
mis palabras calladas,
mis sentimientos escondidos,
esos silencios eternos que nunca acaban,
esos gritos no gritados.
Y todo el dolor de un alma torturada.

Ya no soy yo.
Advierto un rostro en el espejo
y no es el mío.
El silencio se acerca como viento podrido,
al mínimo remanso de mi herida abierta
mi voz es otra entre las voces de la incertidumbre,
cansada, siempre cansada de gritar sin consuelo.

Soy la sombra que el tiempo esgrime detrás de mí,
un oasis de tinieblas sobre un mar de lágrimas.
Un cielo nubleado, un hombre triste, un charco de sangre coagulada.
Niño olvidado, canción desgarrada,
eco de notas estrelladas en la piel del pasado.

Pensamientos de cal pútrida convertida en estatua.
Palabras sacrificadas, abortadas antes de ser escritas,
por el viento, por entrañas arrancadas.

Mis marchitas alas duelen.
Son como hojas secas de frío otoño.
Luciérnagas ciegas, apagadas, agonizantes,
luciendo su vestido de seda negra.

Soy ese ángel nocturno que robó tu vida,
aquel que no te dejaba soñar verdades,
pero tampoco despertar.
Inmóvil, yaces ahora en la gélida tumba de tu indiferencia,
vigilada por los engendros de la noche que te traje.

Y la piel de tu cadáver tiembla en mis manos,
y tus labios blancos en mi llanto se bañan.
y la luz de tus ojos apagados ya no me ciega.

No me queda nada,
ni siquiera el miedo a quererte.
Tan solo un suspiro helado
que galopa en el recuerdo de tu cara envuelta en palidez.
Ahora tu aliento es ceniza,
de tu pálida figura huye la nieve.
No es su blancura comparable a la tuya.
Níveo cisne de mis obscuras ilusiones.

La poesía: un recogimiento místico

Hoy en día, en estos tiempos que corren de lógica tecnológica, donde la mente responde a estímulos programados y a las fugaces frivolidades de los medios, el poeta es  sistemáticamente desoído, considerado excentrico e inadecuado; nada cómodo. El lector actual impone a la lectura lenta de la poesía, la veloz conversión del mundo real, y esto es imposible de compaginar. Porque leer un poema como si fuera el prospecto de un medicamento es un absurdo y una torpeza. La poesía tiene su tiempo, en el que todo existe con la velocidad de una evasión orbicular. Se trata de leer el poema según la duración de la lectura y no de la escritura, es decir, profundizando en la métrica del poema con un ritmo alejado de la uniformidad de la prosa. La poesía expone un desconocimiento perfecto del mundo y ahí radica su perfección, su belleza, en esa armonización de las palabras entre si y en la relación cambiante entre el mundo y las cosas. 

La belleza poética existe solamente en la combinación de esos elementos que conforman su estructura. Las palabras son la razón de lo que se dice, el crisol que pone en igualdad de condiciones al lenguaje y al pensamiento. Es la plenitud de una realidad. Es decir, en la poesía el lenguaje se encuentra consigo mismo, recreando una intimidad que no es de todo el mundo, sino del propio autor, pero expansiva al lector. Es la gran paradoja de la  libertad, el lenguaje poético nace de unos sentimientos cifrados, pero entendibles y abiertos desde su privilegio blindado, las palabras encuentran nuevas alianzas consigo mismas y con las demás cosas con las que se relacionan. Exceden las combinaciones que conforman su identidad. Se transforman en la versión continua de lo indefinible.

La poesía nos ayuda a comprender más fácilmente el sentido de la vida y a percibir la realidad en toda su complejidad. En cada verso, el poeta, consciente o inconscientemente, nombra lo visible y lo invisible, y en algunos poemas, nos reconocernos en sus palabras, como verdades incuestionables.

Y es que la poesía causa un efecto reposdado en quien la lee, que poco a poco le desvela una riqueza de matices, sentimientos e imágenes capaces de tramsportarle a evocaciones fascinantes. Saber escribir un poema cura de la angustia que produce la palabra retenida, saber leerlo redime de la insensibilidad que causa la visión acelerada de la vida moderna.

Lo que el viento se llevó no tiene por qué volver

Debemos contemplar el arte por encima de sus sospechosas o incluso repulsivas fuentes ideológicas, siempre que no sea mera propaganda vacía, evidentemente. Aunque eso ya no sería arte en sí mismo. Hay cualidades que pueden extraerse de toda obra y que no obstaculizan el buen arte. El fascismo es una excepción. Por ejemplo, las películas alemanas que se produjeron durante el Tercer Reich son en su mayor parte mediocres y  superficiales, al igual que las franquistas, como "Raza", "Sin novedad en el Alcazar" o "El santuario no se rinde". Son obras de propaganda fascista y nacionalista. Sin embargo, las películas bélicas japonesas, son mucho mejores. Aunque tenían que avalar la ruda política del momento, algunas son excelentes, como "Five scouts" o "Mud and soldiers", ambas dirigidas por Tomotaka Tasaka. Y es que no se centran en la gloria militar, sino en las duras vidas de los hombres en combate. El énfasis no recae en las hazañas heroicas sino en el autosacrificio. En ellas, el racismo no contamina las escenas. Nunca se ve propiamente al enemigo. El tema no es la perversidad del adversario, sino la belleza del sacrificio propio.

Por eso, antes de vetar películas como "Lo que el viento se llevó", es neceario observar otras características, a parte del momento en que estas obras fueron realizadas. Porque incluso en los casos en los que aparecen estereotipos raciales, el arte no puede descartarse. Wagner era antisemita, sus escritos así lo demuestran. Pensaba que los judíos corrompían la cultura alemana, pero trabajó en sus óperas con músicos judíos. Y quizás por ese mismo racismo, Wagner creó algunos de sus personajes dramáticos más complejos, ricos y enigmáticos, así como parte de la música más evocadora, iconoclasta y bella. 

Los poemas más controvertidos de T. S. Eliot denotan antisemitismo, es innegable. Pero, también es cierto que, los momentos más desagradables de Eliot aparecen en los versos de su muy buena poesía. Por ello podemos maravillarnos de esta poesía sin suscribir su punto de vista ni su antisemitismo. 

Resumiendo, no hay un estilo artístico bueno o malo en el sentido de moralidad, solo hay versiones degradadas de estilos estéticos o puros, puestos al servicio de propósitos deplorables. A veces estos hechos pueden ser descontaminados o vistos con la perspectiva del tiempo, otras no sucede lo mismo, pues las obras de arte están demasiado contaminadas. No podemos erradicar al Bleistein de Eliot o el kkk de Griffith, está claro que seguirán contaminando a las obras maestras que los contienen. Pero deberíamos seguir conservándolas, no solo por sus cualidades artísticas, sino también para aleccionar nuestra conciencia de que el genio puede ser absolutamente compatible con algunas de las peores ideas. Todo forma parte de la Historia Universal, las cosas más horribles y las más hermosas. Pero es necesaria una buena educación, sana y abierta para entenderlas en su contexto y avanzar siempre en el buen camino.

El Ingreso Mínimo Vital

El sistema de rentas mínimas debe verse desde la perspectiva de políticas de lucha contra la pobreza para cubrir las carencias que ha demostrado el Estado de Bienestar desmantelado por años de recortes y políticas de austeridad de la derecha, y como herramienta eficaz para evitar el crecimiento de la pobreza en España. La política de ayudas desarrollada por este Gobierno está dentro de una filosofía que acoge un modelo de rentas mínimas garantizadas, pero no condicionadas. Es un modelo diseñado para cubrir a las familias en situación de pobreza extrema y sus carencias básicas: gastos de manutención, vestido, calzado, vivienda y gastos puntuales que impliquen situaciones de emergencia. Hasta ahora, al no tener la garantía jurídica de derecho subjetivo, no alcanzaban a cubrir la demanda real de quienes la solicitaban, ya que siempre habían estado sujetas a presupuestos muy escasos.

La virulencia de esta pandemia y la crisis económica que ha traído como consecuencia de la paralización del país ha sumido a muchas familias en la extrema pobreza, y en una terrible espiral de marginación con el resto de la sociedad, todos hemos visto esas imágenes de interminables colas de espera para recoger unos escasos alimentos básicos. Esto explica porqué esta realidad no puede ser ignorada por más tiempo en nuestro país. Ya no es algo lejano, que sólo ocurría en otros países o que pertenecía a nuestra historia pasada de los tiempos oscuros del franquismo. El aumento de las familias en situación de pobreza ha vuelto a situar esta realidad como una de las grandes preocupaciones del momento. 

En general, esta respuesta se centra en aportar recursos frente a un problema de urgencia. Pero esto sólo permite a aquellos que la perciben sobrevivir, nunca avanzar realmente ni salir de la pobreza. Por eso, no entiendo a elementos despreciables como Aznar o Abascal, decir que esta ayuda potencia la mentira y el engaño, la vagancia y la relajación laboral de quien la perciben, está claro que no hablan desde la necesidad de esos que pasan hambre y ven a sus hijos pasarla también, no saben lo que es pasar miedo para proteger a los más pequeños.

Quienes viven en situación de pobreza se esfuerzan realmente por sobrevivir con dignidad, y nadie va a conformarse con 460 euros y cronificar su estado de supervivencia pudiendo optar a un trabajo bien remunerado. Porque, repito, esta gente sobrevive, no vive, esa es su realidad diaria. Pero, claro, desde su atalaya de grandeza, su sueldo vitalicio de 79.336 euros anuales, este hipócrita insolidario, se siente muy digno diciendo que como emergencia por unos meses vale, pero que prolongarla es potenciar la vagancia. Y lo dice desde Marbella, donde pasa la cuarentena con la ilustre Botella (no la de vino, que también), saltándose todas las medidas de seguridad. Estos son los españoles de bien, los de la España que madruga.

España es Voz, una web vinculada a Vox, hace una encuesta sobre si el rey debería disolver las Cortes y convocando al Ejército tomar el mando

Pese a que la Constitución es una norma suprema, el ordenamiento jurídico se debe interpretar en su conjunto. Sí, la Constitución está sobre todo lo demás, pero esto no significa que otras normas de rango inferior o igual no se deban tener en cuenta. Pues  matizan en muchos casos qué significa lo que dice la Constitución. Esto, algunos políticos descerebrados, deberían grabárselo en la frente.

En el caso del artículo 8, al que Vox está haciendo referencia para que el ejército derroque a Pedro Sánchez, dice que “las Fuerzas Armadas tienen como misión garantizar la soberanía e independencia de España, defender su integridad territorial y el ordenamiento constitucional”. Pero, estos tarugos no se dan cuenta que existen otros artículos dentro de la propia Constitución que desarrollan esa afirmación, por ejemplo el artículo 97  "el Gobierno dirige la política interior y exterior, la Administración civil y militar y la defensa del Estado. Ejerce la función ejecutiva y la potestad reglamentaria de acuerdo con la Constitución y las leyes".

La página "España es Voz", dirigida por un candidato de Vox y un estrecho colaborador del partido de extrema derecha, expone una encuesta en la que pregunta a sus lectores si creen que el rey debería disolver las Cortes, convocar al Ejército y tomar el mando. Estos eruditos de la estulticia no saben siquiera que tal acción por parte del monarca sería inconstitucional y equivaldría a un golpe de Estado. 

España es Voz es una web que copia el estilo familiar de la propaganda fascista para distribuir contenidos con titulares falsos y directos a torpedear la estabilidad del Gobierno. Aprovcechando la pandemia y la crisis que ésta está provocando en nuestro país, estos desalmados, se están quitando la careta con total impunidad y alegría para hacernos ver que, a la altura del Covid-19, la viralidad de Vox es igual de letal.

Únicamente la declaración del Estado de Sitio militarizaría la vida civil y política, pero declararlo  corresponde al Gobierno  (artículo 116 de la Constitución). La supremacía del Rey sobre las Fuerzas Armadas (artículo 62) queda en simbólica con el artículo 64, que dice: “los actos del Rey serán refrendados por el presidente del Gobierno y, en su caso, por los ministros competentes”. 

Por lo tanto, no solo el militar que se levante, sino cualquiera que inste a un miembro de las Fuerzas Armadas a alzarse públicamente contra el Gobierno, estaría cometiendo un delito de rebelión. 

Pero lo preocupante no es que haya personas elegidas democráticamente defendiendo esto. Lo alarmante es que algunos españoles secunden que España está en peligro con un Gobierno legítimo elegido democráticamente. El Ejército no puede intervenir, y meter estas ideas en gente desinformada es, cuando menos, peligroso. En cualquier caso, y para que estos descerebrados aprendan qué es una democracia real, la Constitución, el Gobierno y las mismas Fuerzas Armadas garantizan su derecho a expresarse, pues es un derecho constitucional. Un derecho, en este caso, para decir auténticas gilipolleces.

El síndrome de Don Juan

Existe un tipo de hombre que siente a la mujer como una presa de caza. Hay tres componentes que lo caracterizan: la seducción, el engaño y la huida. Tiene una compulsión a seducir. Es un adicto, es esclavo del exceso. Es desafío, es burla y es desprecio a la mujer,  pues una vez conseguida es abandonada. Algunos expertos psiquiatras ven la figura de este Don Juan como un terrorista del amor y de la familia. Sin embargo, yo afirmo que hay en él un deseo de redención. 

Muchos desinformados o frustados críticos dirán que el donjuanismo se trata de hipersexualidad o promiscuidad sexual, pero esto es una anomalía mucho más compleja de la que se han dado casi siempre pocas y erróneas interpretaciones.

Me inclino por la teoría de Otto Rank, que interpretaba el donjuanismo como un constante intento de encontrar la mujer ideal. E incluso la hipótesis de Guiora no es descabellada, pues lo relaciona con el complejo de Edipo. Este donjuán buscaría continuamente relaciones maternales con otras mujeres, de ahí que no exista deseo sexual. Marañón aportaba a esta tesis que, Don Juan tenía una gran dificultad para establecer relaciones amorosas francas, profundas y duraderas con las mujeres que conquistaba, por un cierto fondo de homosexualidad. Y Henri-Frédéric Amiel conjeturaba que un Don Juan evita consumar sexualmente sus conquistas por miedo a que se rompa la imagen idealizada que tiene de la mujer. En cualquier caso, el donjuanismo, quizás se deba más bien a un esfuerzo para probarse a sí mismo.

Tal vez, solo se trate, cuando menos en algunos casos, de personas muy inmaduras. Lo que acreditaría esa gran dificultad para entregarse completamente en sus relaciones afectivas. Es un comportamiento teatral, se trata de representar un papel, la vida es una obra de teatro, y habrá ahora quien se diga, esto es histrionismo, y claro que lo es, narcisismo me decía hoy una persona que lo sabe muy bien. En cualquier caso es un síndrome infantil. El límite entre la seducción y la necesidad de presumir de que se seduce. El problema de don Juan, o lo doloroso de quien lo padece, es que presume de sus conquistas, sabiendo que un caballero solo disfrutaría de ellas en silencio. Seducir es un arte, presumir un complejo. Y eso, en el fondo, le hace muchísimo daño al seductor porque no puede evitarlo.

La triste realidad es que se trata de un individuo con una lista de complejos psicológicos y sentimientos negativos interminable que le impiden tener una relación sana con las mujeres. Es un ego frágil, vulnerable e incluso sensible a su pesar, y la conquista femenina es una manera de reafirmarse, y si son mujeres complicadas mejor, eso sí, una vez que caen en sus brazos, el Don Juan pierde el interés e inicia una nueva seducción. 

Sin embargo, la realidad es que a más conquistas, más vacío. Es un ciclo absurdo y sin fin. Y lo que es peor, en este proceso, inconscientemente, el Don Juan arrasa con las emociones de toda aquella mujer que se cruza en su camino, o ante su narcisismo. Esto es cruel y despiadado, pero también es verdad que desconoce el impacto de su interacción con sus víctimas.

Todo es una pátina falsa y manipuladora creada para seducir y hacer sentir a la probre desdichada el privilegio de haber sido la elegida entre todas las demás. Pero el día en el que una  mujer inteligente, con conocimiento y conciencia, deja de percibir estos roles caballerescos como algo atractivo y deseable, Don Juan deja de campar a sus anchas y se enfrenta a su propia decadencia moral. Quizás, en el fondo, solo necesita encontrar a su Doña Inés.

Aprender a decir que no

Supongo que no siempre somos conscientes de las responsabilidades que contraemos  cuando decimos sí. No somos responsables de cualquier situación que suceda en nuestro entorno, por eso hay que aceptar el reto psicológico de decir no. Lo que pasa, es que algunos, vemos en ese hecho una negación de nuestra voluntad de ayudar al otro, cosa que es un error.

Este conflicto interno es a la larga, e incluso a la corta, destructivo y fuente de infelicidad y problemas, que a su vez dan lugar a sentimientos como la culpa y el remordimiento.

Como alguien que siempre dice sí, puedo afirmar que también se debilita la legitimidad dentro del propio entrono. Y esto es sencillo de esxplicar, pues las personas percibirán esa actitud como debilidad y querrán sacar provecho, lógicamente. Una debilidad que empuja a la dilación, a la falta de límites.

Es obvio que hay que aprender a decir no a las tentaciones en exceso y a la manipulación de terceros.

A mí me pasa, por ejemplo, que cuando me dirijo a otra persona con la intención de decir no, creo ya de antemano que ésta podría percibir esa negativa como una respuesta emocional que implicaría una falta de consideración por mi parte. 

Esto es un mito, lo sé, y necesito crear mi propia personalidad social concediéndome el derecho a mi felicidad. Decir no, no está prohibido, no es grosero. Sin embargo, decir que sí metódicamente, solo por no hacer frente a las consecuencias, está bloqueando el derecho de usar mi libre albedrío. Ser capaces de aprender a decir no sin sentimientos de culpa por ello, es algo que puede hacernos sentir bien con nosotros mismos y por descontado, evitarnos problemas en nuestras relaciones sociales. Hay que marcar límites, porque esa es la base para mantener relaciones saludables.

Dejar de ponernos límites, es empezar a respetarnos. Me he sentido invisible tantas veces cuando otras personas han decidido por mí, que ya no recuerdo todo lo que he perdido por ello. ¿Y qué me ha traído esto? Profundos sentimientos de soledad interior y de fracaso.


Y es que no es necesario justificarse cuando se dice que no. Explícaciones las justas, basta con ser sinceros y educados. Nos abrumamos con tantos pensamientos como, «y ahora qué le digo», «qué excusa me invento», «pero cómo le voy a decir que no», que  empezamos a dar vueltas y vueltas a estos pensamientos como si fuéramos un hanster en una rueda. Lo que genera una ansiedad que en verdad al único que perjudica es a uno mismo.

¿Blog o bitácora?

Ambas formas son correctas y están aceptadas. Hasta hace muy poco, era recomendable la segunda acepción, ya que era la traducción al español, igualmente sería válido decir ciberdiario. Blog, que deriva de la unión de las voces inglesas web y logbook, por su parte, debía marcarse en letra cursiva, al tratarse de un extranjerismo, pero hoy está extendido ya en español y su grafía y pronunciación son compatibles con nuestro idioma, por lo que no hace falta señalarlo como extranjerismo y se escribe en letras redondas 

Esto mismo sucedió con la palabra iceberg, por ejemplo. 

El plural para blog se forma añadiendo una -s: blogs.

Hay muchos blogs en los que podemos encontrar información acerca de la lengua española.
A partir de la palabra blog tenemos los derivados: bloguear (acción de escribir en el blog), bloguero (persona que crea y mantiene un ciberdiario), blogosfera (conjunto de bitácoras), o vlog (tipo específico de blog que contiene sobre todo vídeos). Todas estas palabras son extranjerismos adaptados, por lo que debemos escribirlos en letras redondas, salvo cuando se usan metalingüísticamente.

La definición de blog puede resultar simple y a la vez compleja. Podemos decir que un blog es una especie de diario digital en el que contamos y compartimos experiencias. El contenido que se escribe tiene que ver con los intereses del autor, en algunos casos está asociado con algún hobby y en otros con temas de trabajo. La publicación que se hace en los blog es periódica. Lo más común es que escriba una sola persona, aunque si la estrategia es  empresarial los autores pueden ser variados.

Esta no es una historia de amor

Muchos dirán que soy un loco. Pero, ¿qué es la locura? Locura no es ese trastorno o esa perturbación patológica de las facultades mentales, locura no es ser imprudente, insensato  o poco razonable, locura no es realizar de forma irreflexiva o temeraria actos espontáneos, locura no es gritar ni es correr por las calles cada mañana o cada tarde buscando una señal en las estrellas.

Locura es mi manera de vivir, mi manera de sentir, mi manera de ser. Es no tenerle miedo a nada, es sonreír cuando todos quieren verte llorar, es beber de la lluvia mientras todos corren a cobijarse, es bailar allí donde suene una canción aunque el mundo se burle de ti.

Locura es sentir, es respirar a pleno pulmon un día de viento, es ver la vida llena de colores mientras los demás sólo aprecian el gris. Es aspirar el aroma de las flores en cualquier jardín imaginario en ese instante en que los que te rodean perciben humo contaminado y olor a asfalto quemado; es escribir tu historia sin robar palabras al diccionario.

Locura es la mirada que arde detrás de unas pupilas encendidas, locura es la paz de enamorarse de esos ojos maravillosos que te miran comprendiéndote. Locura es la sonrisa sincera que despiertas en otra alma loca, ese miedo sincero a un beso.

Locura son las mariposas que volando dentro de tu cuerpo te hacen estremecer, las cosas pequeñas que te complacen y que duran para siempre.

Locura es la sensación mágica que provoca en cada célula de mi cuerpo esa criatura deliciosa que es mi mujer, es la canción que me trae su recuerdo, es el poema que se escribe y donde se es el poeta, el amante y el soñador.

Locura es mi religión y la oración de mis noches, locura es la sangre y la carne que me hacen humano. Dirán que no soy normal, que estoy loco, pero solamente loco puedo ser feliz.

Locura, severa palabra, quizás, causada por tomar un bebedizo, como en el relato de Tristán e Isolda. Algunos ilustres científicos lo achacan a la oxitocina que actúa tanto en el enamoramiento como en la sexualidad.

La locura de amor entre Romeo y Julieta nos parece arrebatadora, aunque a un tiempo  inverosímil; se miran sin saber quiénes son, al hablarse ya están enamorados. 

Muchos pensarán que no es más que literatura de kiosco, culpa de las óperas de Wagner o de canciones tontas, poesía Shakespeariana, o letra de boleros. Sin embargo hay en alguos mamíferos una rara propensión a la monogamia, el cinco por ciento de los mamíferos la poseen. Se cruzan por azar una sola vez y ya no se separan, en virtud de una elección tan instantánea, tan casual, tan irreparable, como la que a nosotros nos lleva a enamorarnos, a veces contra nuestra propia conveniencia.

En realidad, lo que importa es entender esa sabiduría que está contenida en los poemas, en los mitos y en los cuentos. En todos ellos, el amor surge caprichosamente, y como no tiene remedio puede provocar consecuencias desastrosas. Eso es amor. Tal vez ese sea el veneno de la locura, una maldición, una dañina adicción.

Amor, piedra y lluvia

Mi herida quemaba de nuevo, su dolor a la luz de la luna era más fuerte y más despiadado, me derrumbé en la cama y me sumergí en los sueños que de niño recordaba haber construido en momentos de temor.

De un salto me incorporo, me escondo en la esquina más oscura de esa fría habitación de hotel, abrazo con fuerza mis rodillas y dejo caer mi rostro sobre ellas. Me siento solo, y tengo miedo. Intento cerrar los ojos, me consume el dolor. Me bastaría con tener su corazón en mis manos, su sonrisa en esa mueca que intuyo tengo ahora, su boca anclada a la mía.

Descalzo, bailo solo al ritmo de nuestra vieja canción, se abre paso una auténtica sonrisa, el placer vuelve, los besos son más que recuerdos, mi voz se rompe; sus dudas y reproches, su descaro en forma de palabras dañinas, su pena como puñales, su angustia agotadora que desemboca en discusiones diarias, mi rechazo.

Esto es lo que queda, lo que quema, lo que abre mi herida hasta desangrarme.

En el jardín abandonado de ese amor agonizante queda varada mi felicidad, con ella mis versos apasionados en poemas escritos en pedazos de papel ajado y amarillento, a mi lado el engaño y de lejos, la soledad que ansiosa espera mi llegada.

Eran para ella las poesías y las canciones de palabras apretadas en caligrafía corrida con tinta azul que en las tardes lluviosas me cobijaban, cuando mirando por la ventana, de mis manos inconscientes nacían sus trazos.

Comienza a llover fuera, quiero salir, me dirijo a la puerta, la abro, el olor a tierra mojada me invade, estiro mi brazo y siento el frescor del agua que el cielo me regala. La mirada se me agranda, se hace profunda, mi mente golpea mis sentidos, me obliga a recordar que ya no vivo, que soy el espejismo de aquel hombre que en piedra se ha convertido por haberla amado tanto.

- Y, esa es la historia, amor mío, de esta estatua dedicada al hombre que amó más allá de lo indecible.- oí decir a alguien frente a mí. Creo que era un hombre abrazado a una mujer, que bajo un paraguas se cobijaban de la pertinaz lluvia que las nubes arrojaban. 

Intenté decir algo, pero no podía abrir los labios, intenté moverme, pero mi cuerpo no respondía. Ahora lo recuerdo, solo soy una estatua.

Locura

Vienen nubes por el horizonte

y el cielo se torna gris.

Comienza a llover, 

el aguacero parece no tener fin.

¿Has oído ese grito, cargado de desesperación?

Otro grito lejano, otro grito mudo,

y otro grito más de desolación.

¿Has oído ese grito procedente de un corazón?

Viene lleno de llanto,

ya sin ninguna ilusión.

¡Ay! cómo le inflama la amargura,

cómo le colma el dolor,

brota de un alma pura,

arranca del desamor.

¡Ay! Otra vez se oye en el viento, 

de alguna boca exhalado huye 

como profunda aflicción. 

Quizás, algún malvado delito

causa sea de tan doliente expresión,

y una lágrima gris, efímera y esquiva,

para esta injusticia cruel

tenga su recorrido disposición;

porque a poco que olvide

aquella eterna sinrazón;

para que su nacimiento sentido tenga

locura ha de ser su abrupta revelación.

¿Hasta cuándo?

Los españoles de izquierdas aguantamos todo. Que las derechas intolerantes se ríen de nosotros, transigimos; que mienten y nos llaman gentuza a la cara, disculpamos; que nos insultan y agreden, resistimos. Cuántas veces tendremos que templar nuestos instintos y no estallar en una ola de protesta contra tanto dislate. ¿Cuántas? Somos de naturaleza resignados y tolerantes, amnésicos y pacientes. Pero, ¿cuándo vamos a exigir responsabilid? Despertemos. La realidad es la que es.  Un espectáculo deplorable. 

Yo entiendo el derecho del otro a discrepar y llevar la contraria, pero sin ofender. No se trata solo de escuchar a quien dice lo que queremos oir. Hacerse oír no está reñido con respetar, pero sí lo está con usar el poder coercitivo, la mentira, el insulto o la falta de respeto.

Hemos llegado a un estado nauseabundo en el que lo políticamente incorrecto es precisamente lo adecuado. Parece que ese es el deber de esos “españoles de bien” o de esa "España que madruga". Hoy en día el intolerante es el dueño de todas las ideas y valores propios y contrarios. Los demás solo somos vagos, piojosos y maleantes.

Esta derecha está legitimando la persecución y la censura de ideas contrarias. Es ortodoxo promover  abiertamente el odio a lo "progre", es totalmente lícito, no importa si se ofende o se incita al odio. Pero, eso sí, aquel otro que promueve ideas de progreso y avance, aquel que prioriza lo social ante el capital, es mala persona, comunista y todo aquello que se les ocurra, que es mucho, aún cuando solo defiende sus principios. Y lo que es peor, parece que cuanto más agresividad verbal se muestre más consistente se considera esa mentira infundada creada para perjudicar.

Al final, se trata de callar a todo aquel que se oponga a su plan de acabar con los valores, con las ideas evolutivas que hacen grande a un país y que han permitido históricamente la libertad y la democracia. Nos queda un arduo trabajo, debemos ser valientes, vamos a tener que aguantar que nos señalen, que nos llamen amorales, pero, en realidad, solamente así constuiremos un lugar donde se viva de manera libre y mejor. Y estos fanáticos, tendrán que aceptar esa gran realidad o sublevarse como hacen siempre y acabar con la soberanía de un pueblo libre para imponer su tiranía cobarde.

Mentiras, bulos, calumnias, falsedades, trampas: así es la derecha española

Históricamente la derecha se ha comportado siempre con más deslealtad que la izquierda, lo hemos visto en el PP, cuando hay gobiernos socialistas, ocurrió con González y se repitió con Zapatero. Pero jamás se habían alcanzado extremos como a los que se están llegando en nuestros días con Sánchez. Para la derecha, o mejor extrema derecha, no existe ni respeto, ni medida, ni a las normas democráticas, ni al pueblo al que representa. solo son una máquina de crear mentiras. Y lo único que buscan es el poder a costa de romper España. Se permiten calificar al presidente del Gobierno de ilegítimo, y califican la labor del Ejecutivo de liberticida.

Es hora ya de parar este avance neofascista. y hace falta una respuesta firme desde los partidos y sectores de la izquierda, ya basta de blanquear los despropósitos de la extrema derecha, ya basta de consentirles todo. Me parece estar viviendo los tiempos de mis abuelos, palabras como progres, comunistas, régimen, leninistas, guerracivilistas, gentuza, o tiempo de rojos, hambre y piojos, hacía cuatro décadas que no se escuchaban, y que vengan estos renacidos franquistas ahora con esta retahíla de voces y expresiones, me parece indignante. Reconquista, Don Pelayo, Mío Cid... ¿Pero de dónde salen estos carcas?

Lo que está claro es que la movilización de sectores afines a esta extrema derecha ha  activado esa potente maquinaria de bulos que tan bien saben usar, y están haciendo de algo tan serio y tan letal como covid-19 un arma de ataque feroz contra el Gobierno. La Policía ha cifrado en más de un millón y medio las cuentas en redes sociales con perfiles falsos, dirigidos exclusivamente a manipular la información sobre la pandemia. Esto solo puede calificarse de acción criminal, y tiene un fin determinado, divulgar graves infundios y falsedades, buscando el efecto de una alarma social para desestabilizar la situación política y debilitar la actuación del Gobierno, o lo que es lo mismo, dañar a toda la sociedad española.